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A un mes y medio cumplido del Congreso de Málaga, en el retrovisor de mi memoria desfilan imágenes que se empujan nerviosas como una multitud impaciente por salir de un espectáculo largamente anhelado y de golpe recién finiquitado. De esa turbamulta de sensaciones, apretones y codazos sobresale la desgarbada y risueña figura de Miguel, aquel terrorista infiltrado como cómico que con su humor kamikaze presentó y despidió el evento a la vez que con su mirada afilada y la cicuta de su palabra certera no dejó títere con cabeza [leer más]

Cristina Nadal, amiga querida, tuvo la gentileza de proponerme hablar del “Narcisismo del terapeuta” en un congreso de gestaltistas, a mí, un psicoanalista que, puestos a referenciarme, podría tildarme de freudiano y translacaniano, como me calificó Juanjo Albert hace ya muchos años, signifique lo que signifique la última etiqueta.

Vale, por mi encantado, pero desde ya les advierto que la cosa es canela fina si no tela marinera. Tendré que hacer un ejercicio de ultrasíntesis de conceptos complejos por lo que el recorrido puede atragantársele al más pintado que no esté acostumbrado a estas conjeturas o a esta jerga. Así que les pido un poco de atención y un poco de paciencia y ya les anticipo que al final habrá postre. [leer más]

Atravesando los campos de Orihuela rumbo a Cartagena me ha asaltado sin avisar el perfume del azahar. Ya es primavera, y no sólo en el Corte Inglés, también entre las huertas, los naranjos y en la piel.

Hay olores que son chutes psíquicos, impactos directos en el rinencéfalo que disparan un caleidoscopio sensitivo. Abrupta irrupción de percepciones primarias que, como la magdalena de Proust, te arrojan a las catacumbas de tu infancia. [leer más]

“Madre no hay más que una” es un proverbio lapidario que no se anda por las ramas. Es una declaración de pasión filial incontestable que dinamita cualquier atisbo de democratizar la función materna.

Que se jodan las madrastras con su lúgubre leyenda, ya sea la de Cenicienta, mezquina y sistemática cercenadora de cualquier destello de subjetividad, ya la de Blancanieves, bruja y narcisa hasta decir basta.

Tampoco las suegras salen mejor paradas en el reparto de roles colectivo y de muestra el mataidem de chufla y pandereta de las viejas Nocheviejas o el dolor que te estremece cual latigazo ladino cuando irritas accidentalmente el cubital.  [leer más]

And what can I tell you
My brother, my killer
What can I possibly say?
I guess that I miss you,
Yes, i forgive you
I’m glad you stood in my way…

Famous blue raincoat
L.C.

Me animo por fin a escribir y a calzarme las zapatillas en una pausa que me invento antes de que expire este otoño desnortado que ha trastocado tantas cosas y otras cuantas se ha llevado para siempre.

Se me ha muerto Leonard Cohen, el más querido de mis inmortales.
Lo conocí en el invierno del 71, con catorce años y una guitarra con la que destrozaba El Partisano. Una chica voluntariosa intentó enseñarme los luego famosos seis acordes mágicos, pero no hubo manera. Dejé la guitarra, dejé a la chica, y me agarré furiosamente a su voz, a sus canciones, al embrujo de sus letanías.
Recuerdo que mi padre me pilló en pleno rito y desde su comprensible extrañeza exclamó, “¿Quién es este tío? Parece que esté rezando el rosario”. Eso es oído papá. Porque para mí, escuchar a Cohen, siempre tuvo esa dimensión de rezo, de oración íntima. [leer más]

Primavera, verano, otoño, invierno… y primavera es una película del coreano Kim Ki Duk (2003) que ya desde el título nos deja ver el espíritu que la atraviesa, el inexorable paso del tiempo manifestándose en ese continuum que encadenan las estaciones, pero con un sutil hallazgo retórico, esos puntos suspensivos precediendo al nuevo ciclo que anuncia el “… y primavera”.

La circularidad está servida y como quien no quiere la cosa nos ha dado un zaska en el tercer ojo. Porque el viaje como metáfora de la vida tiende a imaginarizarse como una diacronía más o menos longitudinal y… va a ser que no. Un análisis, cualquiera que lo haya vivido en sus carnes lo sabe, es más bien una espiral, una progresión helicoidal de sentido, decía yo to cursi cuando era muy joven y las frases engominadas me molaban. [leer más]

Cúmulos nimbos se derraman como borbotones de algodón por un cielo azul infancia. La fronda que tapiza la sierra es un centelleo de verdes después de la lluvia. El aire huele a pino y a tomillo y un tañido de campanas lejanas entrecorta con sus ecos el zumbido sonoro con que un millón de insectos satura el silencio del valle. Verano en Vijavega. Otro más. Uno menos.

Ha muerto a los 85 años Victor Mora, el creador del Capitán Trueno. Del autor no sé más que lo que apunta la necrológica, un buen tipo de izquierdas con coraje e imaginación que creó un poker de héroes. Del personaje, fue una figura tan cotidiana en mi niñez que es como si fuera de la familia. De hecho, es seguro que pasé muchas más horas con él que con ninguno de mis tíos, y también que lo quise más. Compartí pasiones y aventuras, amigos y enemigos, y compartí a Sigrid, su novia eterna. Yo estaba fascinado con el Capitán y enamorado de Sigrid, la reina de Thule, guapa, altiva, flaca y rubia, el modelo de mujer que me ha seducido toda la vida. Debe ser mi objeto @. [leer más]

Pasada ya la resaca del solsticio y su fragor de traca y fuego, quería retomar mi escritus interruptus, pero ¡ay!, descubro que los idus de Junio se lo llevaron con él.
Así que bye bye Kevin Costner, queda una historia pendiente y presiento que nos volveremos a ver.

En el intervalo de silencios transcurrido he sido testigo de un fenómeno de apariencia trivial, muchos dirían que anodino, que sin embargo a mí me ha resultado un acontecimiento extraordinario.
Me he tropezado con una nueva palabra y ¡he sido consciente de ello!
Es algo que a un crío o a un guiri le ocurre a diario de resultas de su abrupta inmersión en el océano del lenguaje, un medio extraño y como tal intrusivo, que uno tiene que aprender a encajar como buenamente se le tercie. [leer más]

Aunque ahora parezca increíble hubo un tiempo en que Kevin Costner era cool, o, para que no me llamen posmoderno, dejémoslo en que molaba cantidad. Era antes de que rodara bodrios como El guardaespaldas o Waterworld y se le quedara cara, si no de batracio, sí de medio anfibio, luciendo branquias bajo las orejas to natural. Hay papeles que no perdonan, que no tienen vuelta atrás. Pero como decía, hubo un antes glorioso y fulminante desde su irrupción con Silverado, ese decidido homenaje al western clásico con el que L Kasdan pilló con el paso cambiado al mundo cinéfilo, pasando por su Elliot Ness con De Palma o su electrizante No hay salida. Aunque nada comparable a ese relámpago inolvidable que nos regaló sacándoselo de la chistera que fue Bailando con lobos. Strike! O como dicen en mi tierra, arribar y puar. Siete Oscar le concedió la Academia, incluidos los gordos, en su fulgurante bautismo como director. Nunca más. Tres pelis añadió a su curriculum, siguiendo con la batracia antes mentada, que lo llevaron de la cima a la sima. Pareciera un cruel castigo de los dioses. O la vida misma. [leer más]