“Cada maestrico tiene su librico”

                                                                                                          Proverbio popular

         ¿Otra introducción al Psicoanálisis? Ummm. Ya hay unas cuantas, y algunas de categoría. Entonces ¿por qué? ¿pa qué? Son preguntas que me asaltan potrosas a la hora de sentarme a escribir, algo que, por otra parte, remolón, he ido retrasando con excusas baratas. Pero ya me vale, aquí estoy, el día de los arcángeles, con el spotify de amigable compañía, decidido a coger el toro por los cuernos, y eso pasa por responderlas.

Creo que la respuesta está en el título, Manual de psicoanálisis para terapeutas, simple y claro. Porque ese es mi propósito declarado, hacer una introducción al psicoanálisis presidida por la sencillez y la claridad, lo cual, dada la materia de la que se trata, no está en absoluto garantizado. [leer más]

¿Cómo se empieza un libro?

Parece que en este caso con una pregunta, en realidad la primera de muchas más.

¿Cómo conocer la brújula?

Es una pregunta que nos lleva a formularnos una pregunta más amplia: ¿Cómo acceder al conocimiento? Nosotros, a diferencia de los Presocráticos, que fueron los primeros que se ocuparon del tema, contamos con la enorme ventaja de que disponemos de veinticinco siglos de respuestas. Pero habría que diferenciar netamente dos modalidades bien distintas: [leer más]

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A un mes y medio cumplido del Congreso de Málaga, en el retrovisor de mi memoria desfilan imágenes que se empujan nerviosas como una multitud impaciente por salir de un espectáculo largamente anhelado y de golpe recién finiquitado. De esa turbamulta de sensaciones, apretones y codazos sobresale la desgarbada y risueña figura de Miguel, aquel terrorista infiltrado como cómico que con su humor kamikaze presentó y despidió el evento a la vez que con su mirada afilada y la cicuta de su palabra certera no dejó títere con cabeza [leer más]

Cristina Nadal, amiga querida, tuvo la gentileza de proponerme hablar del «Narcisismo del terapeuta» en un congreso de gestaltistas, a mí, un psicoanalista que, puestos a referenciarme, podría tildarme de freudiano y translacaniano, como me calificó Juanjo Albert hace ya muchos años, signifique lo que signifique la última etiqueta.

Vale, por mi encantado, pero desde ya les advierto que la cosa es canela fina si no tela marinera. Tendré que hacer un ejercicio de ultrasíntesis de conceptos complejos por lo que el recorrido puede atragantársele al más pintado que no esté acostumbrado a estas conjeturas o a esta jerga. Así que les pido un poco de atención y un poco de paciencia y ya les anticipo que al final habrá postre. [leer más]

Atravesando los campos de Orihuela rumbo a Cartagena me ha asaltado sin avisar el perfume del azahar. Ya es primavera, y no sólo en el Corte Inglés, también entre las huertas, los naranjos y en la piel.

Hay olores que son chutes psíquicos, impactos directos en el rinencéfalo que disparan un caleidoscopio sensitivo. Abrupta irrupción de percepciones primarias que, como la magdalena de Proust, te arrojan a las catacumbas de tu infancia. [leer más]

«Madre no hay más que una» es un proverbio lapidario que no se anda por las ramas. Es una declaración de pasión filial incontestable que dinamita cualquier atisbo de democratizar la función materna.

Que se jodan las madrastras con su lúgubre leyenda, ya sea la de Cenicienta, mezquina y sistemática cercenadora de cualquier destello de subjetividad, ya la de Blancanieves, bruja y narcisa hasta decir basta.

Tampoco las suegras salen mejor paradas en el reparto de roles colectivo y de muestra el mataidem de chufla y pandereta de las viejas Nocheviejas o el dolor que te estremece cual latigazo ladino cuando irritas accidentalmente el cubital.  [leer más]

And what can I tell you
My brother, my killer
What can I possibly say?
I guess that I miss you,
Yes, i forgive you
I’m glad you stood in my way…

Famous blue raincoat
L.C.

Me animo por fin a escribir y a calzarme las zapatillas en una pausa que me invento antes de que expire este otoño desnortado que ha trastocado tantas cosas y otras cuantas se ha llevado para siempre.

Se me ha muerto Leonard Cohen, el más querido de mis inmortales.
Lo conocí en el invierno del 71, con catorce años y una guitarra con la que destrozaba El Partisano. Una chica voluntariosa intentó enseñarme los luego famosos seis acordes mágicos, pero no hubo manera. Dejé la guitarra, dejé a la chica, y me agarré furiosamente a su voz, a sus canciones, al embrujo de sus letanías.
Recuerdo que mi padre me pilló en pleno rito y desde su comprensible extrañeza exclamó, «¿Quién es este tío? Parece que esté rezando el rosario». Eso es oído papá. Porque para mí, escuchar a Cohen, siempre tuvo esa dimensión de rezo, de oración íntima. [leer más]

Primavera, verano, otoño, invierno… y primavera es una película del coreano Kim Ki Duk (2003) que ya desde el título nos deja ver el espíritu que la atraviesa, el inexorable paso del tiempo manifestándose en ese continuum que encadenan las estaciones, pero con un sutil hallazgo retórico, esos puntos suspensivos precediendo al nuevo ciclo que anuncia el “… y primavera”.

La circularidad está servida y como quien no quiere la cosa nos ha dado un zaska en el tercer ojo. Porque el viaje como metáfora de la vida tiende a imaginarizarse como una diacronía más o menos longitudinal y… va a ser que no. Un análisis, cualquiera que lo haya vivido en sus carnes lo sabe, es más bien una espiral, una progresión helicoidal de sentido, decía yo to cursi cuando era muy joven y las frases engominadas me molaban. [leer más]